Estación Sur

Llegué a mi estación, y lo hice por una vía no habitual, así que tuve que ir por debajo de las vía para poder llegar al andén principal. Conforme subía las escaleras, el radar se puso en marcha, el corazón quería salir de mi cuerpo, hasta que la ví, buscándome entre la muchedumbre, las maletas, los abrazos y las sonrisas de los que esperan. Fue mejor de lo que esperaba. Nos fundimos en un interminable abrazo, no dejaba de besar su cabello. Olía a gloria, la sentía tan cerca de mí. Salimos un poco atolondrados sin saber muy bien hacia donde caminar. Nos paramos, nos miramos, y decidimos hacer tiempo tomando un café.
Fue mi primera sensación. La segunda, una oleada de calor tan típica de las cinco de la tarde en el sur. Contemplaba las calles, la gente caminar, como si fuera la primera vez que pisaba el suelo patrio después de un largo exilio. En realidad, parecía un turista más.
No encontramos un café abierto donde pudiéramos fumar hasta casi llegar al jardín de Floridablanca, estuve hasta por preguntarle si conocía alguno. Entramos, dejé el macuto y la cazadora encima de una silla, la gorra encima de la mesa. Pedí una infusión para ella y un agua fría para mí.
Nos sentamos a conversar, nos dimos la mano, acariciamos nuestras caras, y acabamos besándonos. Ese beso, nuestro primer beso, dulce e inocente, a pesar de nuestra edad, aunque nunca se es lo suficientemente mayor para experimentar un primer beso de esas características, me devolvió a una extraña juventud que anhelé durante muchos años.
Pedí la cuenta, y la mirada del camarero confirmó mi sospecha. Sí, realmente me convirtió en un extranjero más, en alguien que viene de visita por primera vez a un lugar al que no pertenece. Así que me aferré a mi pequeño mundo, me aferré a ella como si no tuviera nada más en la vida, salvo su mano, su cara, su beso.

Imagen: Claude Monet